Sherwood In Sherwood's Heart

(V Aniversario - Epílogo: 6/8 agosto de 2010)

Retorno al corazón de Sherwood, bello, majestuoso, único.

Los proscritos rinden homenaje a Durruti, ante su monumento. 

ANARCHOS
(Allegro Molto Vivace)

Cuántas veces mancillado
Tu nombre, Acracia
Cuántas veces mal usado
Como caos, ¡Que falacia!

Del orden máxima expresión
Solidaridad en acción.
Contra la corrupta jerarquía
Esa es tu verdad, Anarquía.

Ni dios, ni amo
Ni dirigente falsario.
Desobedece al Estado
Levántate, Libertario.

Tal vez nos falte templanza
Pero nos sobran razones
Un hálito de esperanza
Un mundo nuevo en los corazones.

Anarchimof 19.10.09

PALABRAS LIBRES

Las palabras son oasis en el desierto del silencio. Emergen de él y a él regresan. Paréntesis en la nada, un alto en la oscuridad.
Se fugan de la cárcel del cerebro y huyen a través del túnel de la boca.
Las que lo logran, fluyen libres derrotando a nuestros miedos.
Son las que desatan sensaciones y cobijan al sentimiento.
Otras mueren y se extinguen en el intento.
Son palabras derrochadas en el tedio cotidiano que construimos entre todos.
Son incluso útiles, pero su huída es muy corta.
Las mayúsculas se dan cuando se desprenden a la vez de nuestra cabeza y nuestro corazón.
Contienen semilla de futuro y llevan vocación de universo.
Son las que flotan sobre las conciencias alterando la monotonía, protagonizando las auténticas revoluciones.
Son las cargas de profundidad, capaces de convulsionar, de deshacer y de crear.
Las más precisas tasadoras de la riqueza. Las intemporales.
Son aquello que teme el silencio pues sabe que constituyen su única derrota.

A Buenaventura Durruti que no tuvo una sola palabra cautiva.
ROBIN HOOK

LLEGADA A SHERWOOD

Procedentes de las tierras de Ponferrada, Salamanca, Zamora y Madrid, los proscritos vamos llegando a la capital de Sherwood, en distintas hornadas: unos con diligencia; otros en ella, o sin ella; los más, en sus propios caballos; los menos, en tren.

Como viene siendo habitual, Robin Hook nos recibe a la puerta de la posada y nos va dando la bienvenida.

Se producen los encuentros entre amigos, y presentaciones de los que vienen por primera vez con los abrazos y besos de costumbre, que muestran una vez más que, por encima de la ilusión, las ganas de aventura, de visitar hermosos lugares y de disfrutar de paseos por los bosques, la razón principal que, año tras año, nos atrae hasta estas tierras es el cariño.

Son jornadas de amistad, alegría y desenfado, en que también, ¿cómo no?, la gastronomía ocupa un importante capítulo, al que Robin dedica una especial atención, abierta siempre a cualquier recomendación que pueda hacer algún proscrito que tenga su "guarida" en la zona visitada.

Tiempo libre, mientras se espera a los que están en camino, que algunos aprovechamos para acercarnos al mercadillo "El Corte Sherwoodés", que hay frente a la posada, y abastecernos de aquellos objetos que olvidamos meter en el equipaje.

Como en estas jornadas, complementarias a las de la quinta edición, la forajida Isabel, que con su simpatía y divertidas ocurrencias aporta siempre humor y calidad humana al evento, se encontraba en el extranjero, he compartido la habitación del hotel con otra forajida: Paca.
Esta proscrita vino por primera vez cuando las jornadas “Sherwood On the Beach”.
Ella, al igual que Isabel, y como toda proscrita, es positiva, con mucho sentido del humor y un gran corazón. Paca es, además, una artista que practica el canto, desde hace tiempo. También, como MF, pinta, y con gran maestría. En la WEB están colgados algunos de sus dibujos.
No he tenido ocasión de ver como los hace. Se trata de bellas geometrías que, según cuentan los compañeros, crea a gran velocidad y sin ayuda de ninguna herramienta.
A la derecha de este texto he insertado uno de ellos
¡Impresionante!, ¿verdad?

Una vez reunidos, salimos a cenar, haciendo un recorrido a pié por la ciudad, con paradas ante aquellos emblemáticos monumentos que vamos encontrando en nuestro camino. Como, por ejemplo, la Casa Botines, realizado por Gaudí. Edificio que, originariamente, estaba destinado a viviendas; utilidad que mantuvo durante sus primeros años pero que, con el tiempo, se perdió. Actualmente, es la sede de Caja España.

No falta la obligada contemplación de la majestuosa Catedral. Siempre la misma y siempre diferente. Esa noche, envuelta en dorados resplandores, presenta un aspecto misterioso, de leyenda...

Llegamos restaurante EL BESUGO, donde tenemos reservadas dos mesas en un acogedor patio.

Platos estrella: Rodaballo y Carrillera, acompañados de un buen vino: Museum, de la ribera del Pisuerga, que son muy bien recibidos por todos nosotros.

Los postres, a tono con los otros platos, ponen la pincelada final.

En ese punto se incorporan los arqueros Jota Uve y Ayanimof, que partieron de Madrid, muy a última hora de la tarde, desplazándose a gran velocidad en la turbo-nave de Jota Uve, pilotada con gran pericia por su propietario.

 

Una noche literaria
Contra la crisis que aprieta,
Que la idea libertaria
Es de la lucha herramienta.

Una noche de palabras
Escritas con emoción,
Para lograr que nos abras
Tu puerta del corazón.

Pasemos, pues, al examen,
Son la prosa y poesía
El viento de mi velamen.

Se vence al aburrimiento
Viviendo en la rebeldía
Y aprovechando el momento.

Robin Hook

SONATA
Joan Margarit

Mentre estic escoltant-la, cau la pluja.
Penso en el gos que, solitari, anava
rere el taüt de Mozart: puc seguir-lo
alhora en els compassos del piano
i en els camins que fa l’aigua en els vidres.
Misteriosament feliç, segueixo un gos
fet alhora de música i de pluja.

SONATA
Joan Margarit

La escucho y cae la lluvia,
y pienso en aquel perro solitario
que iba detrás del ataúd de Mozart.
Lo sigo en los compases de este piano
y en los caminos que dibuja el agua
al irse deslizando en los cristales.
Voy, misteriosamente feliz, siguiendo a un perro
hecho a la vez de música y de lluvia.

DUBLINESCA (fragmento)
ENRIQUE VILA-MATAS

En otro punto de la plaza, Bev se acaba de fijar en el cuaderno de Riba.
–¿Qué anotas ahí? –pregunta.
Riba piensa que si le ha tuteado tal vez es porque no le ve tan mayor y tan decrépito. Se anima de pronto, se anima mucho, inmensamente. Ya sólo por algo así vale la pena haber dado el salto irlandés. La pregunta de la muchacha le ofrece una oportunidad para lucirse y, puesto que ya ha dado el deseado salto inglés tan anhelado, entiende que hasta puede reconciliarse ahora con su pasado francés –ya va teniendo algunas ganas– y convertirse en un eco del parisino Perec, su ídolo de siempre y un magnifico experto en interrogar a lo cotidiano, lo habitual.
–Oh, nada –contesta–. Tomo nota de lo que parece no tener importancia, lo que no es espectacular, lo que ocurre cada día y vuelve cada día, lo trivial, lo cotidiano, lo evidente, lo común, lo ordinario, el ruido de fondo, lo habitual, lo que pasa cuando no pasa nada…
–¿Cómo has dicho? ¿Qué el Bloomsday no te parece espectacular? ¡Pero eso es horrible, baby, es horrible que no te parezca espectacular!
¿Ha dicho baby? No es lo más importante, pero el timbre de voz ya no ha sondado ni micho menos tan maravilloso como antes, eso también es verdad. Y aunque todo es mejorable, lo que ya no tiene remedio es la mala primera impresión que sin duda ha podido causarle a la muchacha. Ha creído ingenuamente que en la hija del embajador de Sudáfrica la inteligencia estaba a la altura de su belleza y lo único que ha conseguido ha sido quedar como un necio y como alguien incapaz de valorar la espectacularidad del día de Bloom. Cielo santo, eso ya no tiene solución. Y de nada sirve ahora pensar que ese baby que ha utilizado ella ha sido vulgar y además sobraba, ni tampoco sirve pensar ahora que la muchacha parece o es completamente idiota. Aunque ella sea o parezca lo que sea, ha sido él quien no ha estado a la altura y la cosa ya no tiene remedio. Y tampoco lo tiene ya su edad, y lo que es peor: su flagrante decrepitud. Será mejor dar unos pasos y alejarse, ayudar a que vuele la famosa mosca de la fruta.

(Con autorización personal del autor)

¿VEJEZ?

Sueños que se desvanecen,
Mientras merma la energía
Las ilusiones perecen.

Se destierra la paciencia,
No les ves utilidad
Y la desgana es presencia.

Se impone el escepticismo,
La esperanza se arrincona
Y dejas de ser tú mismo.

Recula la ideología,
En tu ser se instala el miedo,
En tu mente la apatía.

No se juzga desatino
Que te produzcan cansancio
Los días de rosa y vino.

Te importa el tiempo perdido,
El pudo ser y no fue
Que te deja malherido.

Te levantas sin humor
Predominando la idea
De que el mañana es peor.

No hay noche en que no se vele
Y ya son raros los días
En que algo no te duele.

¿Será esto la vejez
Que toca ansiosa a tu puerta?,
¿a esto llaman madurez?

Solo un antídoto existe
Cuando te hacer mayor:
Ejercitando el amor
El ser humano resiste.

Robin Hook

AUTÉNTICO

Se perdieron mil voces en el tiempo,
Yo he oído la tuya, no estás muerto.
Una vida de entrega a la razón
En un triste fluir de desencuentros.
En tu tierra te hacen un homenaje
Y en la mía yo te escribo estos versos.
No se sabe la causa de tu muerte,
Pero sí el por qué de tu lamento.
Militante incansable de razones,
Que ayudaron a cada uno en su momento.
Fuiste libre pese a estar encarcelado,
Libre, luchador, auténtico.
He tenido el placer de conocerte
Y saber que aún vives en el recuerdo.
Hoy no es un día de tristes sensaciones,
Celebremos sin más tu nacimiento.

Mª Dolores Galán Alcón.
Jerez de la Frontera- Cádiz

BUENAVENTURA ANARQUÍA DURRUTI

Por allí viene Durruti con una carta en la mano,
Donde pone la miseria de este pueblo soberano.
Por allí viene Durruti con un libro en el morral,
Donde apunta los millones que ha robado el capital.
Gallo negro, gallo rojo, revolución de un pueblo,
Para tener justicia social.
Un paria, un rebelde de carne y sangre repartida por la libertad.
Un camarada, un amigo, un hijo del pueblo militante confederal y antifascista.., un idealista con pensamiento real.., que para vivir todos, hay que luchar.
Traidores siempre hay por las esquinas de la mediocridad.
Retened en la memoria la lucha sin igual,
De un hombre llamado Buenaventura Anarquía Durruti,
Asesinado por nuestra libertad.
Por allí viene Durruti con las tablas de la ley,
Para que sepan los obreros,
Que no hay patria, ni dios, ni rey.

Toño Morala

 

A DURRUTI

Era templanza.
Era miseria.
Era acción.
Era desesperanza.

Pasaron épocas de aridez.

Llovió el tiempo sobre la espiga de acero
Y brillaron sus pétalos con la libertad de los olores.
Las raíces se anclaron en los nuevos corazones
Y crecieron las ideas desde su recuerdo.

Las cuencas sin luz rompen hoy
Las frentes ciegas con palabras.
Bebe, Pueblo, la savia que de su sarmiento mana.
Hoy nace una nueva mirada del rojo amanecer
Y del negro de aquellos ojos una nueva esperanza

Rodrígo Domínguez Herranz

Finalizada la ronda etílico-literaria, la jornada es rematada en una discoteca en blanco y negro.

Si así se puede llamar a un lugar en que la música que se escuchaba era de los años sesenta.

Piezas como “Tómbola”, cantada por la Marisol de entonces, así como otras perlas de la época formaban todo el repertorio de la disco.

Sorprendentemente, los jóvenes que se encontraban allí se sabían las letras, y acompañaban con sus voces cada una de las canciones que sonaban.

Esta foto, de la cámara de Susana, no la ha podido hacer ella. Es una de las dos guapas proscritas que aparecen en la foto: La del vestido azul, que está detrás de Cristina. Seguro que la foto la ha hecho Juanjo, el divertido compañero de Susana.

Sin más incidentes, llegamos al lugar donde se tiene previsto un paseo a pie por el monte. Los coches quedan aparcados a la entrada y, siguiendo las indicaciones dadas por Robin, todos nos cubrimos la cabeza para protegernos de los rayos castigadores de un sol que brilla en todo su apogeo. El mismo Robin, saca del maletero de su coche varias gorras, que entrega a los que se olvidaron de cogerla.

Nada más comenzar la marcha nos encontramos con la caseta del guarda forestal, que separa los dos tramos del camino. Nos dice que el oso se ha escapado y anda suelto. Valientes y aguerridos, como buenos proscritos, ignorando su comentario nos adentramos en el monte…

En sentido contrario al que, según el forestal, tomó el oso.

Algo racional porque solo íbamos preparados para resguardarnos del Sol. Sin advertencia previa de Robin, nuestros arcos y flechas se habían quedado en la posada.

Calor y sendero de nivel cambiante, por el que tan pronto estamos marchando, con desenfadada alegría, por un camino descendente, como remontando, sudorosos, una pronunciada cuesta.

Se agradecen las sombras de los árboles, que vamos encontrando al paso.

Bajo sus frondosas copas, hacemos pequeños altos, en los que nos refrescamos con las provisiones de agua que llevan Robin y Lady Marian.

El paisaje es despejado, con un fondo montañoso y un río que, en un alegre juego de escondite, serpentea, entre las lomas, de la derecha, asomando de vez en cuando; según la luz que recibe, en verdes y plateados, o en un azul intenso.

Vemos también la llamada peña de Roldan, que recibe ese nombre, por la hendidura que presenta su pico, hecho, según la leyenda local, por un fuerte golpe de la espada que empuñaba el mismísimo Roldan.

Debido a que el recorrido no es circular, lo que duplica cualquier tiempo invertido en el avance; las quejas de algún forajido que no quiere más marcha; y los que, estando a gusto, ya piensan en comer -falta media hora para las tres de la tarde- damos media vuelta y regresamos al punto de origen.

Esta vez, ningún proscrito se despista, y todos montamos en los coches. La causa de tanta diligencia, quizá esté relacionada con el natural recelo que produce saber que hay un oso suelto por la zona.
Nos desplazamos, entre bellísimos paisajes hasta el restaurante xxxxxx, donde disfrutamos de una gratificante comida, acompañada de unos, muy ricos, vinos de la zona.

TAMPOCO FALTAN LAS COMPRAS...

Ni faltan las scapadas...

Robin nos lleva a las ventas en las que se muestran esos ricos productos, típicos de la zona.
Primero al obrador donde fabrican los mejores “Nicanores” de Sherwood. Muchos proscritos entran a comprar.
La siguiente parada es en la vaquería donde se hace la famosa cecina de Sherwood. Los encargados son muy amables y enseñan a los forajidos, interesados en verlo, todo el proceso de fabricación.

Jota Uve se queda fuera, junto a otros que, como él, no van a comprar, ni a mirar.
Juanjo, según entra en la venta, lo ve esperando de pié y tiene una magnífica ocasión de comentarle que con un gin-tonic se le hará más corto el tiempo. Pero no le dice nada.

Algún tiempo después, Jota Uve, descubre que hay una taberna cerca, y allí se dirige para beber su gin tonic. Se ha puesto en marcha un poco tarde, la venta de cecinas, debe ir bastante avanzada. Le acompaña Ayanimof.

NI LAS CARRERAS...

A punto están de quedarse en tierra los arqueros Jota Uve y Ayanimof, pues, acabadas las compras, los coches se ponen en marcha… Ambos tienen que abandonar sus bebidas, casi recién servidas, y volver, disparados, en dirección a la venta.
Menos mal que los dos están fuertes y logran alcanzar a tiempo el vehículo que tienen asignado para ese recorrido merca-gastronómico.
Su gesta, del tipo Superman corriendo junto a un tren, solapada por el baldón de una tónica con ginebra, pasa inadvertida para algunos.
Jota Uve, quizá piensa con nostalgia en su coche, que le hubiera dado plena libertad. También en su abandonado vaso de gin tonic. Y un poco en la carrera que se ha dado.
Juanjo protesta. No por la precipitada vuelta con la lengua fuera, que han tenido que hacer esos dos proscritos, sino por su escapada a la taberna.
Hombre que gusta de contar chistes, cuyo arte nada tiene que envidiar al de los profesionales del humor, no puede estar hablando en serio. Creo que se les queja en plan de broma. Por el gusto de armar bulla.
Es una de las muchas vivencias que añaden color a estas jornadas. Color que pinta sonrisas, cuando ya solo queda la nostalgia que deja el recuerdo.

De vuelta a la posada, tiempo libre hasta la hora de cenar, que Paca, Ayanimof, Jota Uve y esta menda invertimos en cambiar de hotel, por eso de “romper con la rutina”.

En ninguna edición anterior se había dado tal caso. Puede que algún malicioso, viéndonos partir precipitadamente, llegase a pesar que tratábamos de librarnos del pago de la primera noche. Lo cierto es que, en el que estamos, no hay habitaciones para ese día.

El nuevo hotel está más cerca de la Catedral, pero lejos del mercadillo. Razón por la que no puedo comprar pilas para mi cámara de fotos. Por fortuna la proscrita Susana también ha llevado la suya ¡Y sin problemas de suministro eléctrico! Gracias a ella tenemos unas fotos estupendas. Aquí la prueba: las que figuran despues de la ronda etílico-literaria, de esta crónica, son todas suyas.

Cena muy cerca del hotel en que nos encontramos. Ayanimof invita a un vino, de nombre perturbador, a los que nos hemos desplazado, mientras hacemos tiempo a que los otros lleguen.

Acabada la cena, en la que hemos contado con la muy grata compañía de aquellos proscritos locales, que se unen a todas nuestras andanzas, vamos dando un paseo hasta una discoteca.

Allí nos reunimos con más forajidos de la zona, en un ambiente distendido y moderno. La selección de canciones, en esta otra discoteca, es muy buena.

Los proscritos, en plena forma, y sin acusar las muchas cuestas, subidas por la mañana, muestran lo mejor de su repertorio danzón. Yo me animo de tal manera que tomo un generoso trozo de pista para mi sola, Cristina, la proscrita leonesa se reune conmigo, y da, con su juventud, estampa y buen danzar, mucho color a ese trozo.

Se echa en falta a la otra Cristina, la proscrita madrileña. También a Chuso que, en estas lides, suele sorprender, a los que no conocen esta faceta suya, con unos pasos de flamenco que dejan muy alto el listón, pues es tan certero y preciso con los pies, como lanzando dardos. No en vano es nuestro campeón de la tercera edición.

Cerca de donde estamos, el musical Ayanimof y la, no menos musical Paca, bailan con mucho estilo.

Pero, ¿qué hago, haciendo una reseña de este evento? Tenemos un magnífico Blues de Musicoff, que da cuenta de todo.

La primera parte de la mañana está dedicada a León. El día es soleado y la temperatura muy agradable. Los proscritos nos regalamos la vista con las construcciones, monumentos y paisajes que, aunque conocidos, siempre contemplaremos con esa gran avidez que la belleza provoca.

Paca y yo nos sentamos en una mesa al aire libre y tomamos un grato y reposado desayuno. Después nos acercamos a la Catedral y allí coincidimos con Jota Uve y Ayanimof. Este último, con sus conocimientos de Arte, nos ilustra sobre el magnífico pórtico de la impresionante construcción.

Queremos acercarnos a la basílica de San Isidoro de León y ver el Panteón de los Reyes pero, debido a la hora, ya está cerrado. Nos conformamos: tenemos el recuerdo de visitas anteriores y, por supuesto, las fotos de Susana.

El relajado tiempo, tras el desayuno, que hemos dedicado al recorrido del centro de la ciudad, toca a su fin. Es el momento de abandonarla rumbo a nuevos parajes en los que disfrutar de los espacios naturales..

Subimos a los coches y nos ponemos en marcha, con dirección a xxxxx

Llegados al lugar, antes de comenzar nuestro ruta a pie, Robin, nos congrega alrededor del cartel informativo, que hay al principio del itinerario a seguir, y nos amplia los contenidos del mismo.

A la derecha puede verse la instantánea correspondiente. La foto, del archivo de Susana, en la que aparece ella, debe haberla tomado Juanjo.

ÚLTIMA COMIDA DE ESTAS JORNADAS

Tras la improvisada pausa-aperitivo, nos dirigimos al restaurante, en el que tendrá lugar la comida de nuestra última jornada. El sitio elegido es sugerencia de Vidal, que ha estado varias veces en él, disfrutando de su jugosa carta.

El comedor es pequeño y muy acogedor, se encuentra en el primer piso de una casa antigua. Una larga mesa, de pared a pared, ocupa toda la estancia. Grandes ventanales, en la pared del fondo, dejan pasar gran cantidad de luz, suavemente tamizada por los visillos de tela ligera que los cubren.

Una vez sentados a la larga mesa, nos sentimos como en nuestra propia guarida pues, sin espacio para otras mesas, somos los únicos comensales ¡Hemos tomado el sitio!

Algún proscrito, inquieto porque despues de comer hay que volver a Madrid, mete algo de prisa, pero a la vista de los platos que van llegando a la mesa, comprende que hay momentos en la vida en que las manecillas dell reloj deben ser amordazadas, o por lo menos olvidadas y, copiando, pienso que nada contrariado, a los que estamos allí, se dedica a degustar todas aquellas delicadezas que nos va trayendo la señora que nos atiende.

La elección del postre resulta muy dificil: Flan, tarta de queso, sorbete... Todo de elaboración casera. Decido dar a los kilos que me sobran, el mismo trato que a las manecillas del reloj, y disfruto a lo grande, del postre que pido.

...¡ LAS DESPEDIDAS !

Tras los postres y licorcillos de cierre, comienzan las despedidas. Parten todos los coches menos el del arquero Jota Uve, pues prefiere salir a las nueve de la noche y hacer el viaje, sin tráfico. Con él quedamos también:

---Su intendente musical, poeta, narrador; crítico de libros, pintura, música y películas y, también, copiloto: el arquero Ayanimof.
---La gran artista del pincel (al final de estas crónicas tenemos un bello trabajo suyo) y artesana de la Web: la entrañable arquera MF, que irá con ellos de pasajera.
---La cronista suplente de Sherwood, que, con mucho oficio (una es así), se ha quedado hasta el final, para poder tomar notas.

En esta espera, nos acompañan los anfitriones: Robin Hook y lady Marian que, velando por sus proscritos, no quieren dejarnos solos y harán tiempo con nosotros hasta la hora de partir.
La temperatura es muy agradable por lo que buscamos un café con mesitas en la calle, y allí nos sentamos a tomar una bebida.
Acabada ésta, lady Marian, entra en el bar y vuelve, haciendo un, muy agradable, guiño a “Sherwood on the Beach”, con una botella de sidra, para todos.
A pesar de que no está el guitarrista y cronista oficial de Sherwood, y héroe de la edición de este año, el arquero Benja; Robin Hook, logra escanciar la sidra con la misma pericia que nuestro campeón.

Estoy sentada frente a Robin Hook y lady Marian. Los miro, tratando de grabar un resumen de lo que han sido esas jornadas y lo que veo es: Sherwood, Sherwood, Sherwood…

El largo tiempo se hace corto con las anécdotas que cuenta Robin. La historieta de Toñin en bicicleta, picado con un BMW, en pleno puerto (cuesta arriba), al que consigue ganar con mucho pedaleo (y mayor astucia) produce gran hilaridad.
Tomamos otra bebida, y puede que otra más, y otra. Pero ya van siendo sin alcohol. Creo. No, ¡claro!, por supuesto.
La hora de partir viene combinada con una fina lluvia.

Nos despedimos de lady Marian y Robin, y entramos en una carretera muy despejada que nos llevará, debido al vuelco de un camión de gran tonelaje, ocasionado por el resbaladizo suelo, fruto de la fina lluvia, a… ¡Un atasco de los gordos!
Por fortuna en el turbo de Jota Uve, hay humor y buena música por lo que llegamos a Madrid, en un magnifico estado, aunque de madrugada.

En mi recuerdo solo quedan ya: las hojas de todos los árboles de Sherwood, en los brillantes ojos verdes de lady Marian. Y los mil tonos de sus troncos, en los ojos castaños de Robin.

Es la imagen que quiero guardar de esas jornadas: Un atardecer, al aire libre, brindando con la sidra asturiana, mientras hacemos tiempo hasta las nueve, con Robin Hook y lady Marian, sentados entre sus proscritos (variada representación de los que no han podido venir -y a los que se ha echado mucho en falta-), dándonos su calor y su amistad…
¡Sherwood!, ¡Sherwood!, ¡Sherwood!

Ahora sé que volveré.
(Dehslah)