Dicen que se conmemora el 8 de marzo porque ocurrió un incendio el citado día del año 1908 en una fábrica textil de Nueva York, provocado por el propio empresario, muriendo las obreras declaradas en huelga y encerradas en el inmueble. Otros dicen que no.

Otros dicen que se vincula el origen del 8 de marzo a una manifestación de trabajadoras del sector textil en la ciudad de Nueva York que reivindicaban mejoras laborales. Otros dicen que no.

El caso es que
muchas mujeres murieron,
muchas mujeres sufrieron,
muchas mujeres lucharon...

Y siguen muriendo, sufriendo, luchando...

Por todas

AYANIMOF

Y en esto llegó Carlinhos
Paseo de la Castellana, Madrid, 18.06.2005, 7 p.m.

El centro de Madrid se mostraba contaminado de un inquietante olor a rancio. Una especie de almizcle formado por el hedor de un sombrío pasado con tintes de sotana caduca. Y en esto llegó Carlinhos.
¡Y de que manera!. Su timbalada barrió los peores fantasmas, purificó el aire. Carlinhos sanador. Nos quitó el mal de ojo del nacionalcatolicismo y la tarde, que parecía haberse nublado, estalló en mil colores. Madrid multicolor. Madrid arco iris.

Al son de su canto y sus tambores cientos de miles de personas que acudimos libremente (¡que hemos venido, que no nos han traído!) saltamos y bailamos sin importarnos ni el color ni el aspecto de cada uno.

La samba de Carlinhos, un canto a la vida, a la paz, a la igualdad, a la solidaridad lo invadió todo. El brasileño, una auténtica fuerza de la naturaleza no paró de cantar y bailar en las largas cuatro horas que duró el inolvidable evento; rodeando su comitiva, una marea humana se movía al son de sus tambores de esperanza y coreaba: "Tetete tetete te te..."

Carlinhos Brown ha demostrado estar más cerca de los necesitados, de los desheredados que muchos hipócritas predicadores de salón. Puestos a seguir la moda imperante de buscar milagros, la "fast beatification", él si que tiene un milagro comprobado e incluso filmado. El milagro de Candeal.

"Hoje é um dia de Sol, alegria de xodó..."

Va por Vosotros

No puedo hablar.
Es tan grande el dolor
que no puedo hablar.

No puedo hablar del horror
No puedo hablar de la muerte
No puedo hablar de la sangre inocente

Es tan grande el dolor
que no puedo hablar

No puedo hablar de gobiernos que no escuchan
a su pueblo.
No puedo hablar de fanáticos fundamentalistas
que asesinan en nombre de su dios.
No puedo hablar de fanáticos dirigentes
que nos llevan a la guerra en nombre de su dios.

Es tan grande el dolor
que no puedo hablar

Y por eso, lo escribo.
Y por eso, fanáticos, asesinos,
Una y mil veces
Os maldigo.

     Ese día moría en Chile Pablo Neruda. Moría de tristeza y angustia, producidas por el golpe de estado preparado y, en parte, apoyado por un gobierno antecesor del que, ahora, 29 años después, tomando como excusa el execrable atentando de otro 11 de Septiembre y algunas actuaciones de su otrora aliado Sadam Hussein, está preparando de nuevo el genocidio de otro pueblo.

     También argumentan -otra excusa- el incumplimiento de las resoluciones de las Naciones Unidas, cuando llevan décadas consintiendo el incumplimiento por parte de Israel de todas cuantas le atañen. Por cierto, hace unos días se han cumplido también años de las matanzas de Sabra y Chatila por parte de las milicias cristianas de Líbano -también preparadas y apoyadas por el actual presidente de Israel.

     En fin, la Historia se repite, algunos no sólo no aprenden de ella, sino que le dan la vuelta a su conveniencia.

     Pero volviendo a Neruda, apuntar que no sólo fue un magnífico poeta sino también alguien que acogió a los emigrantes españoles, como se recuerda en la exposición que sobre el exilio se presenta estos en el Palacio de Cristal, en el Retiro de Madrid.
Por cierto, yo que soy algo más joven que mi compañero y amigo Germinal, entonces era botones y me enteré del golpe de Estado de Chile haciendo la compra de los bocatas de mis compañeros de oficina Jacinto, Márquez, Delgado y Moreno. Fue mi primera toma de conciencia "política" ya que en mi casa, como en tantas otras de España, de política se hablaba más bien poco.

Esta colaboración en torno al aniversario del fallecimiento de Pablo Neruda. Aunque no sea "redondo" (29 años) me parece oportuno por cuanto en estos días se está hablando de dos "11 de septiembre". El de 2001 y el de 1973.
La vida y la obra de Neruda da para distintos campos del espacio "en la memoria"

... un poema >>>, ... una canción >>>, ... un libro >>>

     El 11 de septiembre de 1973 yo ya tenía los billetes para ir a Paris, era la primera vez en mi vida. Ese día nos llegaron las crueles noticias desde Chile. Allí cayó asesinado Víctor Jara, allí murió de pena Pablo Neruda y allí fueron cayendo tantos y tantos... El 16 de septiembre, en Paris, unos coleguitas hispanos fuimos a un festival en homenaje a Chile y al pueblo traicionado que nos recordaba tanto a lo que nos habían contado nuestros mayores de España... Nos dimos de bruces con Paco Ibáñez, con Moustaki, con la preciosa Juliette Greco, con Mercedes Sosa, con Daniel Viglietti y todos pisamos las calles de Santiago nuevamente y gritamos que había que desalambrar e, incluso, galopar hasta enterrarlos en el mar... Hace 29 años, yo lo he recordado todos los 11 de septiembre que han pasado y que he ido viendo como la hipocresía lo ha ido escondiendo, hasta que hace bien poco, entre unos y otros nos han robado el recuerdo un poco más... Como entonces, vuelvo a gritar "Chili, Chili... solidarité"

     El 23 de agosto de 1927, el gobierno norteamericano de turno asesinó en la silla eléctrica a Nicola Sacco y Bartolomeo Vanzetti. hace pues 75 años. Esta mañana he escuchado un recuerdo en la radio. Hoy el proceso y la "ejecución" se consideran un error, pero... muertos están y sobre todo lo que se consiguió en aquel momento fue asestar un golpe "simbólico" al incipiente movimiento sindical que intentaban forjar en EEUU las gentes que iban construyendo el país llegados de diferentes partes del mundo. Por lo que fuera, la mojigatería y el puritanismo ya se habían hecho fuertes y nunca el movimiento obrero pudo fraguar con el sentido de clase que sí existía aquí en Europa. El crimen de Sacco y Vanzetti despertó una importante corriente de protesta y defensa en el mundo. De nada sirvieron. Se cuenta que hubo un juez que llegó a decir que aunque no hubieran cometido delito alguno no dejaban de ser culpables, porque eran anarquistas. En definitiva, tener ideas libertarias estaba considerado, de "facto", un delito que te podía acarrear el patíbulo. Hoy, afortunadamente no es así, es decir que no acarrea el patíbulo, pero aún siguen siendo ideas puestas bajo sospecha, si no como delictivas sí como propias del desvarío, de la falta de rigor, de los que no están agusto con nada...Y es que, amigos, casi un siglo después, sigue no estando bien visto disentir de los unos y de los otros, pensar por cuenta propia, ponerse frente a los caraduras...Animo, y quien tenga ganas que revuelva entre sus "vinilos" y vuelva a escuchar la "balada de Sacco y Vanzetti" de Goeorges Moustaki.

     Vemos en estos días que la "memoria oficial" recuerda a bombo y platillo los 25 años de las primeras elecciones legislativas tras la dictadura (aunque este matiz se cita de forma implícita, no vaya a ser que moleste). Pero en algunas memorias, en las nuestras, hay también otras cosas de las que se cumplen 25 años. Yo no voté. Me abstuve. Pero recuerdo hechos muy abundantes de aquel tiempo. La política estaba de moda. Las vallas publicitarias, los carteles en las paredes, las cuñas en radio y televisión, los artículos de los periódicos, los mítines, las cancioncillas de cada formación política...Más que el 15-J, como tal fecha, fue el año 77 el que pudo significar (hoy quizá ya lo signifique) un antes y un después.

     La legalización del PCE, el partido, que se decía en los círculos clandestinos, fue un auténtico símbolo que incluso transcendió a los "peceros" o "carris". Aún recuerdo con nitidez aquella semana santa en la que los aguerridos "carrillos" voceaban el mundo obrero en plena Gran Vía madrileña. A qué negarlo, el franquismo aún vivo y coleando, sentía que se le revolvían las tripas. El PCE era en aquel tiempo el único partido con una estructura política hecha a lo largo de años y sin embargo obtuvo un rotundo fracaso en las elecciones. De nada les valió camuflar en el diseño de sus carteles la hoz y el martillo, el dinero de determinados empresarios y el de la socialdemocracia europea ayudaron a establecer el bipartidismo de la UCD y del PSOE.

     En el 77 se firmaron los pactos de la Moncloa. Suceso clave que supuso un auténtico pacto social que aún perdura y que significó la "claudicación" absoluta de la izquierda. Se enterró definitivamente el deseo de decidir entre Monarquía o República, se aceptó comenzar a redactar una Constitución a la medida de los poderosos, se fraguó un Estatuto de los Trabajadores para encorsetar al movimiento obrero y consagrar unas elecciones sindicales pervesas en las que a través de la elección de comités de empresa los dos Sindicatos de mayor peso económico se arrogaron la representatividad.

     Para la CNT, organización capital y referente del movimiento libertario, también fue un año de suma importancia. En marzo se celebró, quizá ante la perpejlidad de la propia organización, el mitin de S. Sebastián de los Reyes, con más de 30.000 personas. El primero de mayo se hacía por separado y diferenciado y, a pesar de la prohibición y de la represión, contó con gran respuesta. En esas fechas en Barcelona se celebró el gran mitin de Montjuich con más de 150.000 personas. Las jornadas libertarias de julio, con la asistencia de decenas y decenas de miles de personas y una presencia notable en diferentes puntos de Barcelona. Se celebraron las primeras elecciones sindicales. La CNT no sólo se abstuvo, sino que llamó al boicot. Quizá fue, visto desde hoy claro, el mayor error histórico. Después vino el descalabro con el "montaje" del llamado caso Scala... En definitiva, el año 77 es sin duda clave en la Historia de la sociedad que nos ha tocado vivir. En algún momento debiéramos hacer un repaso de lo que pudo ser y no fue y sacar enseñanzas, un repaso que sea algo más que la simple efeméride. Nada más.